"Man bør undgå at rejse med en død mand." Henri Michaux.
Kig ud ad vinduet.
Minder det dig ikke om dengang, du var ude at sejle?
Senere på aftenen lå du og kiggede op i loftet.
Vandet i dit hoved mindede om omgivelserne, og du tænkte:
"Hvorfor er det omgivelserne, der bevæger sig-
-og båden, der ligger stille?"
-Og... Hvor er det, du kommer fra? -Cleveland.
-Lake Erie. -Har du forældre i Erie?
De døde for nylig.
Har du en kone... i Erie?
Nej.
En forlovet?
Sådan en har jeg haft, men... Hun fortrød.
-Fandt hun en anden? -Nej.
Vist gjorde hun så.
Det forklarer ikke, hvorfor du er taget helt her ud til Helvede.
-Jeg har fået arbejde i Machine. -Machine?
Det er endestationen.
Jeg fik et brev fra...
...Dickinsons Stålværk.
-De lovede mig ansættelse. -Det siger du ikke?
Jo. Jeg er bogholder.
Jeg skal ikke kunne sige det, for jeg kan ikke læse.
Men én ting kan jeg godt sige dig.
Jeg ville ikke tro på noget, der var nedfældet på papir.
Slet ikke af Dickinson i Machine.
Du ender snarere i graven.
Se. De skyder bøfler.
Regeringen påstod, at der blev skudt en million af dem sidste år.
DlCKlNSON STÅLVÆRK
Undskyld, men kan De sige mig, hvor jeg finder kontoret?
Tak.
Undskyld... Undskyld.
Goddag, sir. Bill Blake, den nye bogholder fra Cleveland.
Hvad pokker laver De her?
Jeg har brevet med, der bekræfter min ansættelse.
Det er afsendt for to måneder siden. De kommer en måned for sent.
Det er mr Olafsen. Vores nye bogholder.
Der må vist være tale om en misforståelse.
Mr Black, jeg er en travl mand.
Mr Dickinson betaler mig ikke for sniksnak.
Brevet bekræfter ansættelsen.
Jeg har brugt alt, hvad jeg ejer, på rejsen.
Jeg har travlt, mr Black, og det vedkommer ikke mig.
Jeg vil gerne tale med mr Dickinson.
-Det vil jeg ikke råde Dem til. -Jeg insisterer på det.
-lnsisterer De? -Ja.
-lnsisterer De? -Ja, det gør jeg.
Værsgo, knægt. Det er derinde.
Udmærket.
-Så gå dog derind. -Det har jeg også i sinde.
Hallo? Mr Dickinson?
Hvem fanden er du? Hvor har du den klovnedragt fra? Cleveland?
Ja, sir. Jeg har faktisk købt den i Cleveland.
-Hvad laver du på mit kontor? -Det drejer sig om mit arbejde.
Du kan få lov at se indersiden af en fyrretræskasse, ka' du. Forsvind.
Mange tak, sir.
Arbejdet venter, mr Olafsen.
Om forladelse.
Undskyld mig.
En flaske, tak.
Vi foretrak dig som horetøs.
Sjuft.
Skal jeg blive siddende, så du kan male mig?
Om forladelse. Nu skal jeg give Dem en hånd.
Den duer ikke. De duer ikke.
Nu skal jeg. Pas nu på.
-Går det nu? -Ja.
-Vil De have en dram? -Tak.
Undskyld.
Kan jeg få Dem til at følge mig væk herfra?
Ja, bestemt. Jeg tager lige min kuffert.
Det er den vej.
Jeg havde på fornemmelsen, at den store kleppert var beruset.
-Derfor sagde jeg ikke noget. -Klogt af Dem.
Det er mit værelse.
Jeg ventede ikke besøg.
-Synes De om det? -Ja, det er smukt.
De blomster er da... helt utrolige.
-Mange tak. -lngen årsag.
Jeg laver dem... af papir.
Hvis jeg kommer til penge, vil jeg gerne lave dem i stof.
Silke.
Så ville jeg hælde en dråbe parfume...
...fransk parfume på hver eneste af dem.
-Hvad lugter de af? -Papir.
Det er også papir.
-Du, Bill. Har du noget tobak? -Nej, jeg ryger ikke.
Pokkers også.
Forsigtig. Den er ladt.
-Hvorfor har du den? -Fordi vi lever i Amerika.
Charlie...
Ved du hvad, Thel? Jeg havde slet ikke lyst til at tage af sted.
Vi var godt nok enige om, at det var slut, men...
Jeg har aldrig glemt dig, Thel.
Aldrig.
Jeg har taget... en gave med.
-En gave? -Jeg...
Jeg rejser.
Undskyld, Thel.
Undskyld, jeg trængte mig på.
Jeg har alligevel aldrig elsket dig.
Nej, Charlie.
Jeg har altid elsket dig, Thel.
Den hvide mands metal lige ved dit hjerte.
Jeg ville skære det ud, men det sidder for dybt.
Kniven ville skære i dit hjerte og gøre din sjæl fri.
Elendige hvide kvajpande.
Har du noget tobak?
Jeg ryger ikke.
Du, Wilson. Har du noget ekstra tobak?
Nej, noget ekstra har du vel ikke. Hvad med dig?
Du er ikke engang gammel nok til at ryge.
Mr John Dickinson.
I aftes blev min yngste søn Charlie-
-fred være med ham, koldblodigt skudt ned her på vort eget hotel.
Den feje morder, mr Bill Blake-
-dræbte også miss Thel Russell, min elskede søns forlovede.
Ligeledes stjal han en fyrig og værdifuld hest.
En flot blakket hest fra min personlige familiestald.
Der er ingen grund til at tage på vej over en blakket hest...
Klap i.
I skal være de bedste menneske- og indianermordere i vores verdensdel.
Cole Wilson, du er allerede en legende.
Dig stoler jeg på.
Conway Twill, du er en god morder.
Du skal bare holde kaje.
Johnny "the Kid" Pickett, du skal have dræbt 14, og du er næppe 14 år.
Det vil jeg slet ikke kommentere.
-Jeg arbejder alene. -Undskyld, mr Dickinson...
Men jeg har heller aldrig arbejdet sammen med nogen.
-Heller ikke jeg. -Klap i.
Min søn Charlie er død.
I har bare at gøre det.
Hvis I modsætter jer, er jeg rede til at pløkke lidt løs selv.
Svinet kan ikke være nået så langt.
Så lad os tage af sted i morgen. Vi har jo passeret frokost nu.
Inden vi får pakket grejet og...
Kom med ham, død eller levende. Det er vel nemmest, hvis han er død.
Jeg overlader opgaven til jer, og I kommer til at svømme i penge.
Drenge...
Jagten er gået ind.
Elendige, hvide kvajpande.
Telegrafér rundt. Udlov en dusør på 500 $ i miles omkreds.
Advisér alle marshalls, sheriffer og pelsjægere i området.
Sæt alle på sagen. Svinet skal dø.
Send signalement af min hest med. Den vil jeg have tilbage.
Hans dumme blakkede hest. Så dum, som dagen er lang.
Han er fuldstændig besat af den.
Han kan sgu da købe en fuks og male hvide pletter på den.
Vorherre bevares! Men manden står også og taler med en bjørn.
En skide bjørn.
De runde sten ligger under jorden. De har talt gennem ilden.
Hvad?
Ting, der synes ens i naturen, bliver ens.
De talende sten har i lang tid ligget og kigget på solen.
-"De talende sten"? -Nogle tror, de kommer med lynet.
Jeg tror, de ligger på jorden og sendes nedad af tordenkilen.
Dræbte du den hvide mand, som dræbte dig?
Jeg er ikke død.
Hvilket navn fik du ved fødslen, dumme, hvide mand?
Blake. William Blake.
Er det en hvid mands løgn?
Nej. Jeg er William Blake.
Så er du en død mand.
Jeg er ikke med.
-Hedder du virkelig William Blake? -Ja.
Hver eneste nat og hver eneste morgen...
...fødes der nogle, der kun kender sorgen.
Hver eneste morgen og hver eneste nat...
...fødes der nogle, hvis liv er en skat.
Nogles liv er blot en skat.
Nogles liv er sort som nat.
Jeg er slet ikke med.
Det er jeg, William Blake.
Du var digter og maler, og nu dræber du hvide mand.
Nu skal du hvile dig, William Blake.
Nogles liv er blot en skat.
Nogles liv er sort som nat.
Bage kager med mor...
Bare kigge ud ad vinduet...
Søde skat...
-Du rørte ikke ved den, vel? -Nej.
Sværg på det. Sværg på, at det er sandt.
Jeg sværger, at det er sandt.
Du holder kaje om det her.
Og du skal ikke spørge om noget.
Hvor er vi?
Der er nogen efter dig, William Blake.
Er du sikker? Hvor ved du det fra?
Den hvide mands lede dunster iler ofte foran ham.
Skal vi så ikke...?
Måske skulle vi...
Hvad gør vi?
Ørnen mistede tid, da den overgav sig og spurgte kragen til råds.
Har I aldrig ønsket, at I var månen?
Kors, hvor jeg fryser om pikken.
For pokker da. Hvor længe har porten stået åben?
Vi har kun redet sammen få dage, men I kunne da godt have sagt det.
Så klap dog hesten.
Af sted.
Det her kogehul er gravet af en indianer.
Vi er sgu ikke efter en indianer, Cole.
Dickinson nævnte sgu ikke nogen indianer.
Hvor mange indianere hedder William Blake?
Hørte du noget?
-Gjorde du? -Nej.
Så var der nok ingenting.
-Har du hørt om Wilson? -Hvad?
Har du hørt om Cole Wilson?
Selvfølgelig har jeg det. Han er jo en omvandrende legende.
Han kneppede sine forældre.
-Hvad gjorde han? -Kneppede sine forældre.
-Dem begge to? -Ja.
Moderen, faderen, forældrene. Han kneppede dem begge to.
Og ved du, hvad jeg har hørt?
Da han havde dræbt dem, stegte han dem og åd dem.
Dræbte han virkelig...?
Han dræbte dem, kneppede dem, stegte dem og åd dem.
Han er samvittighedsløs.
Pludselig en nat skærer han måske halsen over på os.
Hvis jeg var på din alder...
Du skulle give ham en kugle.
"Johnny the Kid Pickett gør det af med Cole Wilson."
William Blake... Kan du bruge det våben?
Ikke rigtig.
Den skal erstatte din tunge. Du må lære at tale gennem den.
Dine digte vil fra nu af være skrevet med blodskrift.
Hvad hedder du?
Jeg hedder "lngen".
-Hvabehar? -Jeg hedder Xebeche.
"Ham, der taler højt, men ikke siger noget."
"Ham, der taler...?" Sagde du ikke, du hed "lngen"?
Jeg vil helst kaldes "lngen".
"lngen"?
Hvorfor er du ikke sammen med din stamme?
Mit blod er blandet.
Min mor var ungumpe piccana.
Min far er absolucca.
Den blanding var ikke agtet.
Som dreng blev jeg ofte overladt til mig selv.
Jeg brugte månedsvis på at jage elgfolket-
-for at bevise, at jeg kunne blive en god jæger.
En skønne dag tog mine elgslægtninge mig til nåde-
-og en ung elg skænkede mig sit liv.
Med min kniv tog jeg dens liv.
Da jeg skulle til at skære kødet ud, kom der nogle engelske soldater.
Jeg jog kniven i en af dem, men de slog mig ned med en riffel.
Alt blev sort omkring mig. Jeg følte, at min sjæl forlod mig.
De tog mig med østpå. I et bur.
Jeg kom til Toronto, til Philadelphia-
-og til New York.
Hver gang jeg kom til en ny by-
-havde den hvide mand flyttet hele sit folk i forvejen.
Den nye by indeholdt de samme hvide som den foregående.
Jeg forstod ikke, hvordan man kunne flytte en hel by så hurtigt.
Til sidst blev jeg sat på et skib og sejlet over det store hav.
Til England. Der blev jeg stillet til skue som et andet vildt dyr.
Jeg begyndte at efterligne deres adfærd-
-i håb om, at de mistede interessen, men den blev blot større.
De anbragte mig i den hvide mands skoler.
Det var der, jeg i en bog fandt-
-de ord, du, William Blake, havde skrevet.
Det var kraftfulde ord, og de talte til mig.
Jeg lagde en omhyggelig plan og undslap til sidst.
Endnu en gang krydsede jeg det store hav.
Jeg så mange triste ting på min vej tilbage til mit folk.
Da de fandt ud af, hvem jeg var, gjorde mine historier dem vrede.
De kaldte mig Xebeche, "Ham, der taler højt, men ikke siger noget".
De latterliggjorde mig. Mit eget folk.
Jeg var henvist til ensom vandring på jorden.
Jeg er "lngen".
Det er da godt, at solen går ned.
Tænk, hvis den gik ud som et lys.
Hvis det det ene øjeblik var lyst og det næste bælgravende mørkt.
Det ville sgu da være uhyggeligt.
"Der var engang tre bjørne, som boede ude i skoven."
"Den store farbjørn, morbjørnen og den lillebitte bjørn."
Dumme, hvide mand.
-Gå ned til dem, William Blake. -Hvad for noget?
-Alene? Kan vi ikke gå udenom? -Nej. Du går derned.
-Det er en prøve. -Jeg kender dem jo ikke.
De ser ikke særlig venlige ud. Hvad hvis de dræber mig?
Det vil ingen opdage.
Godt. Så går jeg derned. Jeg har ikke lyst, men jeg gør det.
"Der er nogen, der har spist vores grød!"
-Hvilken vej skal jeg gå derned? -Ti nu stille og gå.
"Han flåede hovedet af hende-
-og lavede en trøje af det gyldne hår til den lille bjørn.
Det var da forfærdeligt.
I nat mindes vi den grusomme hersker. Han var de kristnes svøbe.
Hvad er en svøbe?
Det er, når der sker noget rigtigt slemt.
Som når alle bliver dræbt, uden at man kan gøre noget.
Som en sværm af græshopper. For at underholde sine gæster-
-havde han fyldt haven med kristne, der blev brændt.
Hængt op og korsfæstet.
Ved middag-
-gned hans vagter dem med urter og hvidløg-
-stoppede dem i sække og serverede dem for sine hunde.
Det var da forfærdeligt. Grusomt.
Simpelthen forfærdeligt.
Jeg kan ikke mere drikke whisky, som jeg har kunnet.
Min mave kan ikke tage det. Jeg får tyndskid hver gang.
Her er noget mad, Big George. Bedre end noget Guldlok har smagt.
Det skal nok gøre godt i din vom.
-De bønner er noget hundeæde. -Knyt sylten og æd dine bønner.
Der er både pungrotte og krydderier i, Benmont.
Jeg synes, dine bønner er allerhelvedes gode, Sally.
Kan du ikke bede en bøn fra Den Hellige Bog?
Meget gerne, Big George.
"l dag vil Herren give dig i min magt."
"Jeg slår dig ihjel og skiller dit hoved fra kroppen-
-og ligene fra filisterhæren giver jeg i dag til himlens fugle-
-og jordens dyr." Amen.
-Hvad er en "filister"? -En rigtig led karl.
Goddag.
Jeg kunne lugte... bønner.
-Hvem rejser du med? -"lngen".
Hvor skal du hen?
Det ved jeg ikke.
-Kan du lide bønner? -Jeg elsker bønner.
-Har du noget tobak? -Nej.
-Får jeg noget tobak? -Vi bytter. Bønner for tobak.
-Jeg har ikke noget tobak, men... -Såret?
Briller?
Og et flot sæt tøj. Jeg er god til at rydde op.
-Størrelse? -43.
-Er de gode? -Ja, ganske gode.
Hvad er det for en blomst?
Det er en rose af papir.
Der kan man se.
Prøv at mærke knivsæggen.
-Jeg er helst fri. -Kom nu.
Det er en meget, meget skarp kniv.
Hvad hedder sådan en?
Den er pæn.
-Hvabehar? -Hvad hedder sådan en hat?
-Det ved jeg faktisk ikke. -Dit hår er blødt... som en piges.
Ja, det er minsandten blødt. Hvordan får du det sådan?
Mit er som en høstak. Der er ikke en pind at gøre ved det.
Hvordan holder du det sådan?
Jeg er vel bare heldig.
-Ja... -Du holder sgu grabberne væk.
-Du skal ikke røre mig. -Du holder dig bare fra hans hår.
-Rager det måske dig? -Ja, det gør det faktisk.
-Ham her er min. -Så det er han?
-Du fik den sidste, Big George. -Jas?
-Jeg så ham først. -Det vil jeg skide på.
-Du fik den sidste filister. -Jeg tager ham, hvis det passer mig.
Godt. Måske skulle jeg bare skyde dig.
Vil du skyde mig? Så gør det dog.
-Det gør jeg også. -Så skyd mig dog. Kom nu.
Det gør jeg også.
-Sådan. -Milde himmel, jeg er såret.
Det svier ad helvede til.
Nu dræber jeg en eller anden.
Nu skal ingen sgu have dig.
Ingen...
Det er mig.
"Eftersøgt."
"For de bestialske mord på Thel Russell og Charlie Dickinson."
Jeg dræbte ikke Thel.
Der er intet at gøre.
Det er det pure opspind.
Du stopper ikke skyerne ved at bygge et skib.
Hvad? Hvad var det, du sagde?
Jeg er dødtræt af dit indianer-vrøvl.
Jeg fatter ikke en lyd af det.
Har du virkelig ikke noget tobak?
Jeg ryger som sagt ikke, og så har jeg nok ikke noget tobak.
Xebeche rider videre, William Blake.
Det bedste råd er nok at lade være med at lytte til gode råd.
Hvad fanden er nu det?
Hvad står der? Læs det.
"Eftersøgt. William Blake."
"Dusør 500 $."
Vi er godt og grundigt på skideren takket være den røv til Dickinson.
Ved du, hvad der står?
Der står, at en skide bønneædende-
-pelsjæger løber af med dusøren.
Hvad siger du så? En skide fåreklipper.
Jeg forstår det ikke. Det var vores opgave.
Vi fik et stort forskud.
Nu fiser jeg rundt herude med to galninge.
Den ene siger ikke en lyd.
Og den anden vrøvler konstant løs.
Skal vi se lidt tårer?
Det vil jeg ikke råde dig til.
-Hvorfor ikke? -Det er ikke godt for dit helbred.
Det vil jeg skide på.
Så det vil du?
Jeg vil skide på dig.
For fanden da...
Cole, for fanden. Han var jo kun et barn.
Nu er han navajo-ormeføde.
Jeg har netop fortæret den store ånds føde.
-Bedstefar Peyote. -Kan jeg monstro få en bid?
Det kan end ikke William Blake.
Medicinens kraft giver dig syn-
-som du ikke skal have lige nu.
Mine brødre sydpå blev forbudt at bruge den-
-af de spanske djævle.
Nu kender selv notnomemesa'erne-
-og dene'erne dens kærlige virkning.
Hvad er der?
Hvad kigger du på?
William Blake... Det er sært, at du slet ikke kan huske din poesi.
-Jeg ved ikke noget om poesi. -Du er så beskeden.
Hør her... Jeg føler mig meget svag.
Jeg er sulten.
Det er en stor velsignelse at opsøge syner, William Blake.
For at kunne det må man forsage mad og drikke.
De hemmelige ånder genkender dem, der faster.
Det er godt at berede sig på en rejse på den måde.
Jeg har vist forlagt mine briller.
Jeg kan ikke se rigtig klart.
Måske vil du se klarere uden dem.
Du er en højst ejendommelig mand.
Højst ejendommelig.
De store ånder være med dig, William Blake.
Ingen?
-Du, Marvin... -Ja?
Hvorfor var der ingen beskrivelse af hesten, den skide morder stjal?
Det var der også Lee. Det var en blakket hest som den der.
Hvide ben, brun røv og brune flanker.
-Det stod der altså ikke, Marvin. -ldiot!
Tag dog telegrammet frem og se efter.
Ja, nu skal jeg se efter.
Måske er det plakaterne, jeg tænker på.
Der er han, Lee.
-Er du William Blake? -Ja.
Kender I mine digte?
Nogles liv er sort som nat.
Rom blev ikke bygget på en dag. Jeg var godt nok ikke selv til stede.
Nyslagtede.
Der er sgu ingen tobak.
Der ligger et telegram eller sådan noget.
-Hvad står der? -Dickinson igen.
Den forbandede Dickinson. Har han nu inddraget myndighederne?
Han pløkker marshalls ned. Svinet kan ikke være helt tosset.
Det ligner fandeme et gudebillede.
Min bedstefar kom altså hertil fra Skotland.
Han tilhørte MacTwill-klanen.
Ternen var guld og violet, så vidt jeg husker.
Han droppede "Mac", da han kom. Så var det lettere at få arbejde.
Hvad med din familiebaggrund, Cole?
Jeg vil skyde på at du er tysker. Brænder tampen?
Østriger?
Jeg vil gerne tale med mr Dickinson.
Jeg insisterer på at få mr Dickinson i tale.
Forbandede rødhuder.
-lngen? -William Blake.
Hun er sur.
Hun er smuk.
Hun mente ikke det, hun sagde om dig.
Du afbrød en meget romantisk stund, William Blake.
-Det må du undskylde. -Vent lige her.
Solen brænder hul i røven på dig, William Blake.
Rejs dig op, kør bort i din vogn, pløj hen over de dødes knogler.
-Har du stadig mine briller? -Nej. Jeg har byttet dem væk.
-Har du det? -Har du noget tobak?
Nej. Jeg har byttet det væk.
-For hvad? -Det siger jeg ikke.
-Løgnhals. -Tyv.
Jeg vil blæse på, om du har været gift 16 gange.
Jeg elsker dig alligevel.
Jeg tager dig med til broen af vand. Spejlet.
Og så bliver du ført til den anden verden.
Stedet, William Blake kommer fra. Stedet, hvor hans ånd hører til.
Jeg må sørge for, at du passerer spejlet der-
-hvor hav og himmel mødes.
Den hvide mands handelsstation.
-lndianere får sygdomme der. -Hvad mener du?
Kopper. Brystsyge.
Tæpperne er befængte. Det spreder sig til landsbyerne.
-Du har fået et nyt våben. -Ja, en Winchester.
Tag den. Jeg mener det. Jeg tog den fra en død hvid mand.
Dræbte William Blake den hvide mand?
Ja.
William Blake dræbte ham.
Vi skal bruge en kano.
Vand.
"De bestialske mord på Charlie Dickinson og Thel Russell..."
"Marshall Throneberry og hans vicesherif..."
"Big George Drakoulious, Benmont Tench-
-og en Salvatore "Sally" Jenko."
Ikke dårligt.
Det er ikke nogen dårlig tegning af dig.
Du må få den. Jeg vil forære dig den.
Godmorgen. Tjen herren, så vil han lede dig gennem dit jammerlige liv.
Hvad kan jeg gøre for Dem? Vores ammunition er sikker.
Det sidste parti blev velsignet af ærkebiskoppen af Detroit.
Godmorgen.
Måtte Vorherre Jesus Kristus rense denne jord med sit hellige lys-
-og fjerne hedninge og filistre fra dens mørkeste kroge.
Det billede af Kristus, som I kender-
-er mine visioners værste fjende.
Har du noget tobak?
Det har vi ikke, nej.
-Er det ikke tobaksdåser deromme? -Jo.
Men dåserne er tomme. Der er ingen tobak i dem.
Kan jeg ikke friste Dem med nogle perler?
Eller et tæppe?
Et tæppe?
Ammunition, min gode herre?
Jeg vil gerne have noget tobak.
Jeg har muligvis et par ruller tilbage.
Af egen forsyning.
Den sælger jeg kun til gode venner.
Du gode Gud...
Du er jo William Blake.
-Ja, det er jeg. -Herre du milde skaber.
Må jeg være så fri at bede Dem...
...om Deres autograf?
Vil De ikke nok, min gode herre? Det ville være en stor ære.
Må jeg have lov?
Der har du min autograf.
Må Gud dømme dig til helvedets flammer.
Det har han allerede gjort.
Jeg er træt.
Jeg sætter hestene fri.
-Mere af den hvide mands metal? -Jeg tiltrækker det som en magnet.
Vejret er fint til en kanotur.
Ingen?
Er det den her båd... der skal føre mig over spejlet af vand?
Nej.
Den er ikke solid nok, William Blake.
William Blake er en legende nu.
Han er min gode ven.
Op at stå William Blake.
William Blake.
Knejs med nakken, William Blake.
Ham der kender jeg.
En stor havkanobygger.
Jeg har foret din kano med cedergrene.
Du skal af sted nu, William Blake.
Tilbage til stedet, hvor du kom fra.
Cleveland?
Stedet, hvor alle sjæle kommer fra-
-og hvor alle sjæle vender tilbage til.
Du behøver ikke længere at bekymre dig om denne verden.
Jeg har fundet noget tobak.
Det er til din rejse, William Blake.
Ingen...
Jeg ryger ikke.
Farvel, William Blake.